Мы Есть Затея, Бога ремесло,
Жизнь стелится путями, полотнищем,
Которыми накрыться суждено
Пришедшему в сей мир нагим и нищим.
Мы околдованы желанием обрести
То, что заблудший называет смыслом,
Ведь волен человек своим путём идти,
Укутавшись материей - той жизнью...
Он выбирает цвет, фасон, размер,
И думает, что он одет, в порядке,
Как Андерсен растяпу-короля раздел
Всем напоказ ослепшим в лицемерной маске.
Так все людское племя - Бога ремесло
Играет в жизнь, ткёт ниточки пространства,
Но остаётся голым их нутро,
Все скоморошит, забываясь в танце...
Есть перекрёстки жизненных дорог,
Где можно постирать, что завалялось,
И скинуть пару-тройку свитеров,
Что прохудились, шерсти не осталось...
Раздетыми без пищи и воды
Застыть на месте, Душу ощущая,
«Быть без штанов», Внутри Себя найти...
Здесь Ангелы молчат, хотя все знают...
И есть ли смысл дороги выбирать,
Как одежонку для простого тела,
Наверно правда в том, что нужно снять,
Долой с себя, что жизнь на нас одела!
14.11.2017