Зачем я вру себе о том, чего не будет?
Ведь наше прошлое уже не изменить.
А так хотелось в жизни маленького чуда,
Чтоб и она меня хотела полюбить.
Как я смешон в своей наивности, ей-богу!
Кому понравится очкарик-музыкант?!
Но Женя не гнала меня с порога,
А предрекала поэтический талант.
И только ей я мог доверить свои вирши,
Хоть и не мог сказать при ней и пары слов.
Я знал, что Женя мне когда-нибудь напишет
И выйдет солнце из-за серых облаков.
Бывало, писем от неё не дожидался
И погружался в беспросветную тоску.
А сам писать отнюдь не порывался,
Уже не веря, что когда-нибудь смогу.
Но проходила за неделею неделя,
В почтовом ящике я находил конверт
И открывал его чуть робко, неумело,
И мою душу наполнял небесный свет.
Я всё прощал и растворялся в этих строчках,
И перечитывал за разом раз письмо.
Я просыпался от любви холодной ночью,
Когда мне снился мой любимый детский сон.
Мне очень жаль, что не вернуть былые грёзы,
Крупицы счастья не скатать в единый ком.
И пусть порою на глазах всё чаще слёзы,
Есть где-то мир, где мы по-прежнему вдвоём.