Очень важный элемент,
тот, что делает нас нами.
Он потерян много лет
и я иду заросшими тропами.
Пробираюсь сквозь леса,
в которых память оставляю,
и силуэт образа,
что в туманной дымке тает.
Я здесь одна на сотни миль
(и что теперь мне эти числа?
безумно рвать календари,
терять нить сути, смысла?),
кукушки нет, нет соловья,
нет ничего вокруг живого.
Под сердцем извивается змея,
ей не хватало воздуха лесного.
Шипы цветов впивались в кожу,
изранили все лёгкие внутри.
И эти шрамы мне дороже
всего, даже счастья и любви.