Моим стихам

МОИМ СТИХАМ


Моим стихам, написанным так рано,
когда писать ещё я не умел,
не выйти вдруг, как ёжик, из тумана,
не вынуть из кармана, что имел.

О, знал бы я, мальчишка, как бывает,
когда один пускался на дебют.
Не строчки с кровью горлом — убивают,
а вот за строчки запросто убьют.

И знал бы я ещё, что так бывает,
когда один  рванёшься на редут:
не то чтоб за тобой не добегают,
а то, что просто следом не пойдут.

И друг мой медвежонок одиноко
траву в тумане горестно топтал.
А я — начало было так далёко —
стихов своих ему не прочитал.

Моим стихам, написанным так поздно,
что всё равно: на русском, на санскрите, —
не нужен хлеб, вода, тепло и воздух.
Все у кого их нет, друзья, берите!