Горит фонарями бегущий поток,
Разных машин престижа и марок.
И все как всегда пробки итог,
Автопром наш ,ровняя и иностранок.
Все ничего ,но в них течет жизнь,
Идет она в своем русле не нужном.
Разные за рулем сидят типажи,
Надутый, багровый -кончается лохом.
Белокурая дама правит свой макияж,
Поп в рясе крестит зевающий рот.
Жизни правда хоть стой, а хоть ляж,
А вон по в стречки дернул урод.
В беге этом полуживом,
Соплячка клана златой молодежи.
Ждать не ее -ей нужно домой,
Многие жизни у ней как в залоге.
Дорожные знаки, разметка ,свисток,
Ей не страшен встречный поток.
Тропа пешехода ,его переход,
Проступки, что будут папа замнет…