Устал отшучиваться или говорить с настоящим надрывом внутренним,
не важно: вечером меня спросили, или их вопрос был утренним,
не важно: тихим голосом, женским, мужским, безразличным, или со смехом звонким -
зачем я стихами болею, и несу внутри их, словно мать, вынашивая ребенка?
Зачем пытаюсь понять, почему никто не хочет не то, чтобы вникнуть, а даже послушать,
зачем друзьям навязываюсь, доказываю, объясняю, пытаюсь залезть кочергою стихов им в душу?
Неужели, и вправду, это болезнь, которую все видят, а ты её не стесняешься.
О, этот сарказм, с которым мне говорят: - "ну, это, понятно, ерунда, а делом ты каким занимаешься"?
А в голову не приходило, что это тоже - дело, настоящее, с любой точки зрения?
Даже если и соглашусь с вами, но позвольте, оставить за собой право своего заблуждения.
14.11.2017 г.