Проходят дни:суббота,воскресенье,
За ними - вторник,
а за ним - среда:
Четыре дождевых столпотворенья
Уходят,никуда не уходя.
Кто не опишет,как прекрасна осень,
Как медленно слетает жёлтый лист,
Тот ничего не видит
дальше носа,
Который,впрочем,как пейзаж,раскис.
Так и бредём, с раскисшим и опухшим.
Очей очарованья ищем след.
Кто не нашёл,то,значит тот -
Не Пушкин.
И скажут больше:даже не поэт.
А мы всё ищем,где искать не зная,
Того очарованья
чертов след.
И с каждым шагом мокрым понимаем
Что на земле давно его уж нет.
И мы бредём,всё тише,тише,тише
Мысль застряёт в раскисших волосах
Вдруг,осеняет,что не там мы ищем,
И , осенённо , смотрим в небеса.
Задрав башку,глотаем,
словно слёзы,
Струй дождевых поток,
за плетью- плеть.
Не потому,что сильно любим осень,
А потому,что некуда глядеть.