И вновь та самая триада –
гитара… мальчишка… собака…
Они долго искали сцену,
набивая себе чуть-чуть цену…
Филармония их не впустила,
Гранд-опера - у виска покрутила,
импресарио они не нашли,
и в поле в расстройстве ушли.
А там ветер играет с полынью,
конца края поля не видно,
только лошадь сиротливо гуляет,
хвостом машет, мух прогоняет!
Наконец-то у них есть зритель,
он же – слушатель, он же – критик!
Ах, как слушает их лошадка,
повисла чёлочка её, как мочалка,
И звучала их песня так гладко,
и лошадка пришла не случайно,
тихим ржанием ритм задавала,
и природа им сладко внимала…