Моя любовь, не надо слёз.
Господь – и тот не виноватый,
что бисер бьётся о навоз,
и выгребается лопатой.
К чему двоиться от дилемм,
и что-то ямбить мазохистски,
когда дороже всех поэм
твои глаза, душа и сиськи.
Ты презентуешь мне ключи,
отняв у долбанного мужа.
Я добреду к тебе в ночи –
когда-нибудь, но добреду же,
и будет славный мордобой;
и пусть сольются океаны –
есть я, и ты, и мы с тобой,
и плот скрипучего дивана.