Просить чего-то в жизни, нет привычки.
Мое, меня всегда само найдет.
С какой поры в душе промокли спички?
И где та искра, что их подожжет?
Имея руки, ноги и рассудок,
Но потеряв в потоке дней запал,
В любое время года – мало суток,
Когда в душе любовь и карнавал…
Прочитанною книгою - метели,
Работа, встречи, ожиданье дел…
Ушли на финиш пафосные цели,
И из друзей лишь третий уцелел…
На перемены не щелчок, - раздумья…
И на весах не цели, а долги…
И чувствуешь себя как кустик туи,
Что не прикрыт, в преддверии пурги…
И полюбить нет цели, нет и смысла…
И разлюбить не хватит в сердце сил…
И коль меж нами пауза повисла –
Неприменимо слово «разлюбил».
И фазы года, как надежды лики.
А осень по вибрациям – своя…
Семейных уз – серебряные нити
Удерживают в слове «колея»…
Да и слова – все меньше в своем весе…
Читается вне строк и по глазам…
Но как бы ни было, до глубины известно –
Все больше близким хочется сказать…