Отец наш редко улыбался,
Что нам казалось: он суров,
Но, вспоминаю,- он смеялся!..
И часто вижу в нём любовь,
Что неулыбчивая – правда,
Но был делами ёмок он,
А что к весёлости преграда,-
Так это память о былом.
Война, труды, заботы с детства
И очень много суеты;
Да, да – такая суть наследства:
Его понурые черты.
Мы часто память оставляем
В своих заботах о бытье;
И сути той не понимаем,
Что проживаем в темноте.
А чадам помнимся сердито,
Как будто в том виновен Свет –
Вся жизнь угрюмостью покрыта
И никакой отрады нет…
В её живительных просторах,
В её прекрасной простоте –
Она всегда к нам благосклонна
В её премудрой красоте!
Ноябрь
2017