----
Подруга недавно мне напомнила знаменитое цветаевское:
"...Моим стихам, как драгоценным винам,
настанет свой черёд". )
----
Моей любви, родившейся так рано,
что мне казалось, будто я - поэт,
моим смешным и страшным детским ранам,
куда пролился свет,
рассыпанным по сердцу частым ситом...
Вскрывающим души тюрьму и храм,
моим стихам - бессильным и открытым
для новых, взрослых ран...
Вести слепой полубезумный танец
на тонких нитках, в кровь кусая рот,
без всяких шансов на "черёд настанет" -
какой ещё черёд,
вздевать ладони, испрошая голос
в молитве неизменной и немой...
моей любви - единственной и голой,
как тополя зимой...