В его избе все, как один, красны
Стоят углы. И в каждом образа.
На них по-бабски хлопают глаза
И сердобольно хлюпают носы.
Оклад - финифть, янтарь и бирюза.
И образам не в тягость их носить.
Идет ко сну, обычно, помолясь.
Ко многим ликам приложившись лбом.
Он каждую одел бы в соболя.
Но жить с подобным чу...избави Бог.
То было бы вершиной святотатств.
- Затею, - Бог твердит ему, - оставь!
- Пойми, мой сыне, на дворе зима.
Коли дрова, поможет и весьма.
Полнь закрома, поэзий сей ростки.-
И удаляется в небесный скит.
А сын бредет пытать вино и хлеб,
Но тщетно. Как же тут не воз
роптать?
Затем иконы складывает в хлев.
Поняв: "Мир не спасает красота."