Тебе...
Словно рана открытая гроздь черноплодной рябины,
Где запёкшейся кровью меж ягод успение снега,
А листок, не опавший на ветке - кулон из рубина,
В блёстках коего синь и безбрежье осеннего неба.
И камзол снегиря на той грозди, как перстень на длани,
Где в оправе из злата - янтарь и огонь турмалинов…
Мне бы кисть Пикассо, да желание жить Модильяни,
Написал бы тебя обнаженной у этой рябины.