Он ночью на кухне,молча курил.
И все убеждался,что выбор свой сделал.
Что жизнь он свою,тоской отравил,
И видимо,путь до конца свой проделал.
Не смог он свою мечту позабыть,
А без неё и вовсе нет смысла.
Встретится с Богом - ему и судить,
Сейчас же,боль сердце все ему сгрызло.
И жаль,что это последний снежок,
Что в жизни своей,он никчемной увидит.
И к празднику будет готов городок,
А ему все равно.Новый год - ненавидит.
Ведь снова никто к нему не придёт,
И будет лишь тишина телефона.
А он в эти дни навеки уйдёт,
Увы,он решил - не будет иного.
Ведь - "это последняя станет зима!".
А раз он решил,то значит,так будет.
И не напишет напоследок письма,
Он тихо уйдёт,никто не осудит.
Да и какой смысл что-то писать?
О нем позабыли ещё накануне.
А он не смог так больше страдать.
Уйдёт...вспоминая её поцелуи.
13.11.17.
Н.Симаков.