Мы - выкидыш Советского союза,
мы - перестройки хромосомный сбой.
Мы помним детства сладкие арбузы
и Первомай с веселою толпой,
не юные уже не_пионеры,
крещеные уже не вопреки,
свободные, лишённые барьеров,
но пленники протянутой руки
и рынков полуголых девяностых,
и тамагочи, требующих жертв,
взрослевшие полынно, не по ГОСТу,
на тысяче_двукратном рубеже,
гнобившие бездушно, не по-детски,
девчонок, не имеющих лосин,
собравшие коллекцию из Нэцке
и грезившие палкой колбасы,
прошедшие Чечню половозрело,
беспомощно оставившие мать,
привыкшие потом по беспределу
решать проблемы - и в расход пускать -
нестройные ряды тридцатилетних
и тех, кому немножечко за “ЧО”,
глотаем по ТВ любые сплетни
и боремся неведомо за что...
Что нам, таким, до революций прошлых?
Что нам до войн, терзавших прошлый век?
Когда любить Россию стало пошло,
мы запивали колой чебурек,
растягивали на неделю сникерс…
Не верили ни в Бога, ни в вождей…
И поздно нам уже кричать: “Проснитесь!”,
хлестать по спинам струпьями вожжей.
Без памяти, обычаев, устоев,
но с хатой непременно на краю,
Историю считаем за пустое,
не написав историю свою.
октябрь 2017