Пускай на сцене – надоевший вздор:
Ни смысла, ни таланта – нету,
Ни красоты, ни близости к сюжету,
Не ставлю я того создателям в укор;
Пускай скучает в Опере мой взор,
Но лава музыки живой – поток волшебный,
На ветошь зримую она – бальзам целебный,
Фантазии вослед, – открыт простор.
Оркестр гремит – и вижу я костер:
Ввысь хищно языки свои простер…
Все шире звук, полней, с души низвергнут камень!
Любви, проклятий, страсти дивный хор
(Убогой серости в глазах – наперекор)!
Восторг испепеляет дух, как Норму – пламень!