Прости за то, что я слаба.
Что не осталось веры, ни в себя ни в Бога.
Я узкою иду дорогой,
И края ей не видно, ни конца.
Сусанин из меня не очень.
И не умею вдохновлять я видно,
Хотя бывает до смерти обидно,
За то, что раньше так жила.
Я не могу быть поколению юнцов примером,
И не понять мне общества морали,
Вокруг меня сгустились тучи
Единовременной печали.
И чтоб хоть как-то не забыть про солнце,
Возьму я в руки лист и карандаш.
И нарисую я немного счастья,
Про детский смех, про быт, про нас.
А осень медленно и статно
Шагает вдаль, сменяя шаль.
С оранжево-багровой на озябшую,
Передавая зимушке мою печаль.