Ах, почему я не поэт?
И, почему, не гений?
Не моей лирою воспет
Онегин. был, Евгений…
Другая вывела рука
«…она звалась Татьяна,»
Её письмо, слова любви,
Стиль, коим без изъяна
Была описана любовь,
А мы читаем вновь и вновь,
Сперва ее письмо к нему,
А, после, не кляня судьбу,
Его, столь пламенный рассказ,
И хладный — отповедь-отказ,
Что, мол, другому отдана,
И буду век ему? Верна…
Поэма эта так вольна.
Так величава и стройна
И создана во цвете лет,
И написал её Поэт,
И как легка его рука,
И, лишь, едва, она, горька,
Но покорила целый мир…
На все века — ты наш кумир!