Нормандский пляж

               


Песок не ярче, дорогая, чем в краях,
в которых дни посредственней для глаза.
Но всё иначе. Словно из-за газа
просматриваешь слабый отблеск пены.
И небо надвое панически кроят
чужие птицы. В них чужое пенье
противно слуху. Боже, отправляйся:
от наших будней и речных коряг -
в другую сторону, родная, от Прованса.


И, кажется, классический излом,
что происходит ближе к рёву моря,
тебя уже нисколько не уморит.
Я не скажу, что я здесь юный Вертер,
но я бросаю письма на шезлонг,
в надежде, что их все растреплет ветер
под солнцем Франции.
                Среда. Уже светает.
Но пусть же долетят к тебе шесть слов:
"Люблю тебя как прежде. До свиданья".