Был снова поэтический прогресс,
Вновь муза разум посещала,
Мне интересен сей процесс,
Не меньше, чем сманить ее под одеяло.
Та муза в творчестве моём,
Имеет веское значение,
Я посвящал ей день за днём,
Она была моим спасением.
Не возводил её я в идеал,
Но для меня она была такою,
Стихов не счеть, которые создал,
Пленённый ею как звездою.
А одеяло кстати, было,
Вернее было всё под ним,
Меня она лишь не любила,
Я слеп и глух, не исправим.