Критиканы, вы движенье
В жилах заспанной крови!
От того вдруг провиденье
Божье снизошло?
Внемли!
Критик мой, литературу
В лучшем цвете сбереги
И процеживая бди,
Как бы кто макулатуру
Не впихнул в наш прыткий ум,
Но и пасквиль наобум
В сочинителя не брось,
А то авторская ось
Вдруг собьется и тогда
Твоя грязь в недра труда
Просочится! Умертвит,
То, чем был бы автор сыт.