В полуночный хлад камина
Выложен огонь тоски...
От слезы воспрянув, глина,
В керамической стези,
Из немолчного узора
В очи льет барочный шик!
Истуканом Терпсихора
В позолоте, между книг,
Зал в искусство заключает
Танцем рокового дня,
Тем из плоти вызволяет
Разум в плоскость забытья.
Если ты поэту вскроешь
Вены,
То польется ль кровь?
- Нет!
Лира выльется!
Омоешь
Мир кристальною строфой.
О, поэт!
Яви же Миру,
Свой протуберанец, слог!
Пусть впитает, пресный, лиру,
Чтобы не достал злой рок
Его мерный в быту ток.