А на пороге брошена тетрадь,
Это дневник,наверно,чьей-то жизни.
Здесь прошлого забытая печать,
Бегущих строк безудержные мысли.
Здесь времени застывшый монолог,
Где глухота надрывами смеётся.
Отсюда все по "тысячам дорог"
Лишь тишина осталась у колодца.
И замерли безвучные шаги,
Кленовый лист покрылся позолотой.
Мне показалось- руку протяни,
Вас окружат любовью и заботой.
Но скинула рябина сарафан,
Прикрыв собой последнее дыханье.
И подарив нам всем самообман,
Нет росчерка пера,одно молчанье.
12.11.17.