Где-то тянутся в даль магистрали,
В облака убегают высотки,
Там, где люди привычно устали
Мерить жизнь на квадратные сотки.
Там рабочих часов - тридцать восемь,
Выходные в гранённом стакане,
Там не дышит багряная осень,
Все цвета, как обычно, в тумане.
Люди там сероватого цвета,
Обреченные жизнью шагают.
То, что кружится наша планета,
Им плевать, они даже не знают.
Море там километров за сорок,
Но холодное, это уж точно...
Звери носа не кажут из норок,
Ветер мчится, как будто нарочно.
Но есть время, когда исчезают
Все туманы, дожди и ненастья.
Это лето, ему позволяют,
Провоцировать беглое счастье.