Просторный зал. По форме - длинный рог.
И трон в торце. Простой и не помпезный.
Кто восседает? Злой ли к людям рок?
Иль справедливо к ним немилосердный?
Его слова... Не громки. Не быстры.
Его судилище... А, вправду ль, вне Закона?..
Слова, как нож... Как лезвия, остры.
И лишь во лжи их слышим благосклонно...
-Я перебью мотив твоей души.
Но прежде... зазвучать её заставлю.
Покрою мглой в несбыточной тиши.
И отниму. И умирать оставлю.
Мотив рождён. Из самых сильных нот.
Он рвётся в высь. И обретает в ней бессмертье.
А ты запомнишься, как нищий у ворот.
Нужда ведёт... Одна, вторая, третья...
Дитя нужды, тебе я услужу.
И расстелюсь ковром фиалковым для виду.
А после - жажду, что смертельна, пробужу.
Коль не любовь, не поклоненье - мне в обиду.
Ты будешь мой. И я тебя отдам.
Сердец разорванных тепла мне уж не надо.
Бессмертье - ложь. Гроша за то не дам.
Но память. Да. Она и мука, и награда.
По силам мне оставить этот след.
В твоих слезах он ясно отразится.
А впрочем... Впрочем, невозможного мне нет.
Своя стезя. И воля. И десница.
12.11.2017