Почему так случается в жизни,
Что, для лучших, из нас, время, сроки
Обрывает, с рожденья до тризны,
Где мы вновь, у могил одиноких,
Говорим, ни о чём, понимая,
Что ему всё равно, там, за гранью,
Славословьем, себя, утешая,
И любви, запоздавшею данью…
Прочь ушедшие, стынут в могилах,
Под надгробьями, в вычурных фразах,
Чтоб толпа, что-то там, не забыла,
Иль хотя бы, не быстро, не сразу,
Где пришедшим, действительно больно,
Как и многим, в примолкшей России,
Когда вздрогнешь, с чего-то, невольно,
Словно рядом прошли, те, что жили…
Почему мы всегда глупо верим,
Что они не умрут, те, кто дорог,
Не успев, им всего, когда двери
Не закрыты, а путь их, недолог,
Средь друзей, в той последней прогулке,
По любимым дорогам и скверам,
Где, потом, тишина, будет гулкой,
В опустевшем жилище и сером…
Мы теряем, хватаясь за память,
Что соломинкою, под руками,
Очень хрупко, но всё же не тонем,
Только боль, от потерь, не прогоним…