Разве не всё, что нас восхищает, окрашено
цветом Ночи? Ты выношен в чреве её
материнском, и всё твоё великолепие от неё.
Новалис, Гимны к ночи, 4.
Ещё раз, многократно, без конца
Смычок взмывающий коснётся пусть мгновенья,
Когда падёт капель, – не влага сонных царств,
Не гусельных берёз распахнутые вены, –
А голос, лишь едва и вскользь,
Так слабо говорящий, тише прочих, –
Что прежде слова, как немой покой,
Проникший набуханьем почек
Свою недвижность... Кто в зиянье троп
Ступает медленно теперь и строго,
Как первое признанье, – в пустоте ветров,
Где все слова, что сплетены хитро,
Пусть будут нитью только, голосом, порогом...
Февраль 2014.