Как я пишу – не понимаю ...
От куда всё …
И я не знаю …
Как происходит …
От чего …
Где взять ответ …
А нет его …
Берёшь листок и карандаш …
И излагаешь , что не так .
А , может , пишешь о природе ,
О саде или огороде .
А может , просто , что ты видишь .
Коль обижают – ты обидишь .
Но всё равно мне не понятно .
Слова так складывать занятно .
И как всё это прорвалось .
Другого что ли не нашлось ?
Вот жил спокойно …
Потом бац …
И голым будто на матрац …
Стихотворенья полились -
Через плотину прорвались …
То пишешь сразу , как за вздох .
К чему мне сей переполох .
А то так долго их рожаешь .
Но всё равно не понимаешь .
Откуда всё это приходит ?
И душу , право , не воротит .
Писание стихов – наркотик .
Не пишешь – ломка происходит .
Пожалуй , так сойдёшь с ума .
Бедна моя ты голова .
И кто меня ударил так ?
Не понимаю я ни как .
И кто решил всё за меня ?
Но это точно - не родня .
Да стихоплётство , стихоплётство
То возрожденье иль «уродство» .
То дар , а может наказанье .
Речистой прозе обрезанье .
А если дальше так пойдёт .
Что впереди меня тут ждёт .
Куда податься с этим «грузом» .
А , может , будет он обузой .
На психику начнёт давить .
И как скажите дальше жить .
Шизофрения разовьётся .
И Кащенко мне улыбнётся .
19.01.2017