В парке деревья слегка припорошены.
Вот и начало зимы.
На небо ветром небрежно наброшена
Скатерть из бахромы.
Западный ветер сырой и пронзительный
Снег разметал по земле.
Хоть замечательный вид, удивительный,
Лучше, пожалуй, в тепле.
Сесть у окна, любоваться на улицу,
Свежий журнал почитать.
И не спешить, как обычно, не хмуриться,
Может быть, и помечтать.
Книга дописана, можно расслабиться
День или два, как пойдет…
Только привычка, как тесная рабица,
Вольно вздохнуть не дает.
Это не сделано, то недописано,
А ты сидишь, как байбак
Время бежит, подгоняя нас – истина!
Как же иначе? Ни как!
Отдых – привычный формат для убогого,
Можно попить, покричать…
Книгу закончил? Так что ж тут особого?
Новую нужно начать!