А так хорошо начиналось:
Покров и неспешный снежок,
и чистая детская радость
от первых завьюженных строк.
А нынче - и серость, и слякоть,
и полный душевный раздрай,
и хочется горько заплакать,
едва вспоминаешь про май,
про новозаветное время
под кущами яблонь и слив,
где слово всходило как семя,
ни капли тепла не пролив.
Где ветхий мой спал человечек,
разморенный щебетом дня.
А нынче-ни Господу свечек,
ни ветхой, ни новой меня,
и слово отчаянно мокнет,
напыжившись как воробей,
и хоть искусай себе локти,
хоть голову звонко разбей.
И нет Моисея такого
за сорок расстраченных лет,
с которым я точно готова
явиться из мрака на свет.
И только бодрятся фиалки,
прижавшись к окну потесней,
и жизнь-равноценный подарок
моим трепыханиям в ней.