Он думает, что пишет, ах, гениальный стих!
Он верует серьёзно - ему диктует Бог...
А мне милей, чтоб пелось, чтоб бес во мне утих,
Чтоб кто-то рассмеяться или заплакать смог.
А он корпит серьёзно - лишь в тишине творит,
Он мысли выражает и есть рабочий стол.
А у меня на кухне картошка подгорит,
Коль я о ней забуду, коль рифму я нашёл.
Себя он преподносит - костюмчик шерстяной.
И у него есть муза, что курит тонкий кент.
В меня кидают тряпкой, да банкой жестяной,
Что входит в мой закусочный дневной ассортимент.
И я ему завидую - он воплотил мечту,
Он кормится поэзией - с дипломом литератор.
Я мировой известности охотней предпочту,
Чтоб мой стишок одобрил домашний модератор.
Не вижу я возможностей, чтоб обналичить славу.
Да этой самой славы мне не видать кажись...
Стихи мои дурацкие бью пальцами на клаву,
Пока ладони с пальцами всё будет за... шибись.