Дай тысячи причин — я не приму.
Твои «прости», истлевшие до гнили,
всем трещинкам подошвы угодили,
но не моим бессонным «почему...».
Всем угодили — кто меня не знал,
но выбрал эти руки для убийства,
и я страшусь не смерти, а без с м ы с л а
оставить всё, что недопонимал
никто на одураченной планете,
где судят тонкий грех по звуку лжи,
сплетенной сплетником —
жечь миражи
нечаянной надежды на рассветы.
…........................................
Дай б е з причины мне — и я приму.
Твоей виной сама пойду скитаться
распоротой душою голодранца,
не думая,
зачем и почему.
нояб., 2017
Чуть изм. в 2021