Моя бритва острая, как мысль
И сверкающая, как заря.
Я ношу её в кармане вислом
Для врагов, не любящих меня.
Если я кого-то обогрею
Широтою ласковой души,
Он меня за это вдруг огреет,
Плюнуть в светлое презрительно решит...
Я достану жгучую, как пламя
И по горлу полосну дугой.
Тот, кто душу искреннюю ранил
И от бритвы не найдёт покой.