В квадрате непромытого окна
купчихой подбоченилась мимоза.
В лучах закатных смотрится она,
как день вчерашний, воплощеньем прозы.
Так в сентябре сгорает хилый день...
На лавке, под бревенчатою стенкой
сидит старуха в шали набекрень,
лузгАет молча тыквенные семки.
И проходящих пьяненьких мужчин,
оценивая хмуро взором кислым,
скрывает за пергаментом морщин
давно немногочисленные мысли.
Глазами не встречается ни с кем...
И в них, пока светило не угасло,
сдаётся, что от бликов на доске
несёт окрест прогорклым постным маслом.
И тут же за забором во дворе
руладу выдал к ночи пёс ничейный;
из переулка грянул дробный рэп.
А за Резницей уж звонят к вечерней.
Смеркается... Темнеется... И вот,
то ль от тоски, а - может - от испуга,
как будто и не видно ничего
за шелухой магического круга...
11.11.2017