Бреду по мгле, как мудрый старичок,
С котомкой, где лишь опыт, за плечами,
На мир подслеповатыми очами,
Глядя, познав всё вдоль и поперёк.
Но всё ж ползу, вгрызаясь ртом во мхи,
Где зуб один - чтоб знал о муках боли,
Ведь только так, в тисках, и чистом поле,
О Бытие рождаются стихи.
А будут ли звучать они потом,
Когда и зуб болеть тот перестанет,
То знает лишь субъект существований,
И то не здесь, а в веке золотом.