О времени, о смысле и о смерти,
об ураганной жизни круговерти -
не о тебе, а значит ни о чём
пишу. Поминки справив по живому
лелеянному чувству дорогому,
живу, укрывшись от тебя плащом.
Укрывшись заблокированным чатом
и тем, что ты мне не сказал когда-то,
собаками забаненных страниц.
В тепле души обидою прокисшей,
невыплаканным облаком нависшим
закрылась до трепещущих ресниц...
Утонет горечь в чае с бергамотом.
Ударят больно выжившие фото.
В ответ на их пощёчину - delete.
Укрылась молча изнутри, снаружи
я от тебя, как от великой стужи.
Когда внутри твой голос отзвенит?..