Когда карьера сладко спит,
Наш мозг плодит стихи, сюжеты...
Вторая смена у поэтов.
Ночное творчество кипит.
Роятся музы над столом.
В пятне настольной, тусклой лампы
Ложатся на бумагу штампы
Избитых рифм, скрипит перо...
А утром - вечный недосып,
Гора окурков, литры кофе...
Как скорбный памятник эпохе,
Помятый вид. Стучат часы,
Унылый, ненавистный день
Ежесекундно приближая,
Где рока рукопись чужая
На жизнь отбрасывает тень
Распределением ролей.
Мы в этой пьесе - лишь актеры,
Набором монологов вздорных
Вне сути истинной своей
Несем со сцены чепуху
И умираем в закулисье.
А наши собственные мысли
Смешат кого-то наверху.