Зима слезит, еще ноябрь, у листьев больше нет того задора,
Когда срываясь и кружась под вальс летели Мендельсона.
Но нет еще пока зимы, и руки распластавши к небу,
Я ощущаю полную победу, себя, над временем своей судьбы.
Перешагнуть, задобрить, все напрасно, ее не целовал, не бил,
Давал лишь то, что у меня просила, когда уж умер, но еще хватало сил,
Немного жить, любить, и верить.
Кого? Кому?
Да всех, и всем.
И что же воскрешало?
не знаю я,
Наверное любовь.