На прокуренной кухне, пусть это избито и пошло,
Зачастую сквозь дым настоящее видно и прошлое.
Стынет в чашках заварка; а мы всё любуемся им.
И сидим.
И молчим.
И о чём-то, пожалуй, грустим.
На секунду покажутся в дыме забытые лица,
Вздрогнет сердце; быть может, им в эти минуты не спится,
И вот так же на кухне вздыхают, пуская клубы,
Проклиная превратности этой злодейки судьбы.
Закопчённая лампочка дарит задумчивый свет,
Но вот сколько ни грейся под ним - не отыщешь ответ,
Как же жить,
Где взять силы, чтоб жизни поток наконец изменить,
Заменив на галоп чуть заметный скучающий бег.
Может, просто в рождении мы перепутали век?..
...А за окнами снег.
Этой ночи не видно конца.
Нет людей за столом, - два каких-то забытых птенца.
Мы клюём - хоть и носом - но черпаем силы в огне.
А холодная истина миг поджидает на дне.