Моя скрипка расстроена. Больше играть не хочется,
Дотрогаться смычком до струн моего отчаяния.
Моя скрипка расстроена, сломана одиночеством
И теперь уже не поёт, словно пташка ранняя.
Позабылись мотивы, что пелись душой на радостях,
Что звенели сопрано, эхом играя в воздухе,
Постирались из памяти, будто какая ненадобность,
И затихла душа, потускнев и нуждаясь в отдыхе.
А по нотному стану бренно тоска шатается,
Разрывает мне сердце, что музыкой было занято.
Я построю убежище: 6х17 матрицу
И скрипичным ключом замки позапру все намертво.
Почини мою скрипку, настрой её струны заново.
Я плохой музыкант, но порой получается здорово...
Моя скрипка сама источает звук и безумно талантливо!
Неужели же обречена оставаться сломанной..?