Поэт - утысячерённый человек.
М. Цветаева
Свой статус-кво: "В начале было слово",
Как мантру ты любила повторять.
И вот уже душа взлететь готова,
И ты не здесь - в "иррацио" опять.
Перо "Дай, Бог!" знакомое выводит,
Спеша огромный мир любви открыть.
Пегас послушен чувственной природе,-
Могла ты и долженствовала быть.
Всегда интуитивно доверяла
Тетради только то, что "сорвалось".
Вражда Психеи с Евой - вот начало,
Которое в стихах отозвалось.
И как тут уживались в хрупком теле
С "несосвятимой" робостью твоей
"Несосвятимая" гордыня, к цели
Тебя ведя сквозь длинный строй смертей.
Перо легко скользило по бумаге,
Когда твоя душа - поэта дом -
Была от мириада звёзд в полшаге -
Так далека от кодексов и догм.
А что любовь? Она так многолика:
Вот дружбы лик, вот материнства лик,
Презрения и ревности до крика,
Гордыни, снисхождения тупик.
Умножив обречённость на разлуку,
Пространство заполняет вязкий сплин,
Неся с собой забвение и скуку.
Как много ликов, но конец один.
И счастье умножая на страданье,
А радость перевоплощая в боль,
Ты жизнь свою приносишь на закланье
В судьбою предрешённую юдоль.
Вот так, как прочим смертным, постепенно
Великим уходить не суждено.
Рвёт мойра раньше нить их жизни бренной,
Остановив своё веретено.
Их путь, как правило, ведёт к обрыву
По воле собственной, иль волею судьбы.
Они являются вдруг в нашем мире,
И , также, вдруг уходят без мольбы
Согласно им лишь ведомым законам.
А ты, потоком гибких ритмов, нас
Стихом, до совершенства возведённым,
Уверенно уносишь на Парнас.
Мятущийся, смятенный дух живой,
Рождая на листе эмоций буйство,
Всё ищет истину твоей рукой.
Да! Ты - поэт предельной правды чувства.