можно еще выпить кофе и вылить вино, выразить радость, сгорая от боли в суставах,
можно еще раз, обняв на прощанье цевье, выстрелить в небо расплавленной пулей отравы.
можно писать письма солнцу во все адреса, глупо вздыхая над каждою строчкой признаний.
или, заткнувшись, услышать во тьме голоса тех, кто когда-то к тебе не пришли на свиданья.
хочешь писать, так пиши, что за странная блажь, эко ль причастье к грехам отлетающей жизни,
все что ушло, на обоях промокших мираж, все, что осталось...
в листве умирающей вишни
можно найти пару ягод запретной любви, божью росу или даже перо птицы счастья.
гаснут рассветом зажженные ночью огни, зря расстрелял ты расплавленным сердцем ненастье.
раненый ангел упал с перебитым крылом в серый туман побежденного осенью лета,
ты же увидел его небольшим мотыльком. он заблудился в ночном лабиринте.
без света.
не прижимай эту осень так нежно к душе, вряд ли старуха всерьез пожалеет дождями,
раненый ангел такое же, видно, клише, как и зима, с белоснежной гримасой.
снегами.