Пишу и рву, да в огненную пасть,
И пепел рифм затухнет не родясь.
«Глаза» небес мне шепчут: «Не грусти,
Твои стихи успеют зацвести.
Почувствует читатель аромат,
Рассвету будет уступать закат,
А строчки превратятся в журавлей
И полетят над Родиной твоей».