Сюда даже птицы не залетают -
Чернобыль. Мертвая зона.
Электрическим током, вороньим граем
гудит по периметру, колокольным звоном
храмов осевших, в которых полно никого,
и битый кирпич плодоносит полынью,
Чернобыль потеет чернобылем - горькой травой.
И птицы уносят подальше усталые крылья.
Сюда даже солнце боится смотреть с высоты -
в провальные дыры пустых, обездушенных комнат.
Здесь прорвана линия фронта. Теперь это тыл
ожившего ада. И только будильники помнят,
как солнце встречали, и глухо трещат в пустоте,
а скрип проржавевших от горя качелей крылатых
терзает и режет как масло пространство и тех,
кого уже нет ни на одних - ни на каких - циферблатах...