Ах, почему я не поэт,
Есенин, Тютчев, Пушкин?
Своею лирою воспет,
Покой Ваш не нарушив…
Резов, как малое дитя,
На фоне скал и рифов,
У дуба, слушая кота,
Из слов слагаю рифмы.
Вскормлённый музою своей
Я б жил в любви и пении.
Ты знаешь, детство есть у всех,
Есть детство и у гениев...
Нескромно, как-то о себе,
Народ, же будет злиться…
Нет, злиться может, лишь, толпа.
Ну, а народ — гордиться.
Ты с ними — одного крыла,
Одной земли и неба,
С кем воду пил и хлеб делил,
И в жизни счастлив не был.
Ах, почему я не поэт,
Слагал бы свои вирши,
Иль, не пророк…
Пророки,те, не на земле — они чуть-чуть повыше…