Ломая листьев тонкий мрамор,
Я - твой июнь, ты- мой сентябрь
Я - сны твои строкой в блокноте,
Ты- моя птица в игривом полете.
Как часто ошибаемся, но верим,
Теряя счёт своим потерям,
Накладывая отпечатки чужих судеб на свою, как трафарет.
Подобно тому, как художник рисует портрет…
***
Неласково ветер треплет его кашемировый шарф,
Осень по календарю и ветер прав,
А вовсе не жесток,
Сезон объятий в этой части света…
Под ногами на мокрой брусчатке неровных дорог
Отраженье дневного сюжета.
И капли дождя — череда многоточий…
Россыпью бусы в руках удовольствий.
Тонких линий черты - красивый почерк,
Смысл сказанных фраз лег на лист между строчек.
На улице воздух прохладный,
Пропитывает щек моих румянец…
Я смотрю на клетчатый берет, с помпоной - модный,
Передо мной, словно сошедший с подиума - Итальянец.
Мои лёгкие кудри цвета каштана
Он не покажет в карандашном рисунке…
Сердце колеблется как мембрана
В скрытом секрете музыкальной шкатулки.
Чувства незримо лягут на холст…
Штрихами, художник, мне душу прикрой.
Зоркие видят на тысячи верст,
Зябко от взглядов прохожих, порой.
Знаешь, художник, ты просто волшебник,
В лёгкой улыбке твоё настроение…
У тебя за спиной, каждый, иллюзий своих пленник
В таланте твоём ищет своё вдохновение.
Вроде бы день сегодня обычный…
Крутит художник задумчиво графитовый карандаш…
Он рисует любовь оттенками серого,
У него на это Cart Blanche* (карт-бланш).
* cart blanche - фр., чистый лист, пустой бланк.