Вечер. Ветер. И тебя продрог-
шего понесут в потёмках к изголовью
льва балтийского под цоколь кро-
куса, истекающего белой кровью.
Ты - не ты, скорее - нечто сред-
нее в воспалённом разуме вселенной.
И на вспухшей вене - след обе-
денный и обыденный - ему на смену.
Бойся правды! К ней - твои стремле-
ния. Замерзай с лицом, давно отёкшим,
ибо всех - не к месту и не к вре-
мени забывать истории не сложно.
Лучше - казнь: безглавие, бессмыс-
ленность, отсечение корней и плевел.
Но зима своими коромыс-
лами обменяет тёплое на небыль.
Принесут, надеюсь, неподсуд-
ного помирать под стуки доминошки.
Вечер. Ветер. Фабула паскуд-
ная - для хотя б оттаянья немножко…
Бьют костьми, и стол уже накре-
нился. Все пьяны. Нева неблагодарна.
Но сегодня - быть двоим без тре-
тьего - суждено. Как мёртвому - припарка -
вечер, ветер, лев, прикоснове-
ние ангела бездомного? - К тебе ли?..
Снег белит мне волосы с рожде-
ния, - замирать и рифмовать бесцельно.
10.11.2017. TSV