О, как давно, на правде лентой липкой
Лежит содеянная нами бабка-ложь,
И зная даже, хоть дорогой длинной,
Но правда чаще выплывает все ж…,
Мы, как и раньше, ложью промышляем,
Набрасывая тени на плетень,
Забыв о боли, что так часто собираем,
Солгав, уйдя в измысленную тень...
Но нет судьбы. Все, так и быть, всплывает,
Особенно когда его не ждешь,
Когда душа никак не ожидает, -
Тебе в личину прыгнет слово: "Врешь!"
И все одно, от красного отмывшись,
Мы дальше лжи сервИруем простор
И, спрятав боль, и упрекая бывших,
Мы новый воздвигаем косогор.
Хотим мы каждый день листом белесым выдать,
И прячем за раскаяньем скулёж,
Что за неправдой вынуждены мы быть
Другими, добрыми и милыми «как еж».
«Ведь надо жить, других уничтожая,
За место в жизни нам вести борьбу»,
У правды "лишь кусочки отрезая",
Нам нужно оправдать свою судьбу.
О, да! Мы тщимся обвинить любого,
Во лжи, в неправде, только не себя,
И часто обращаемся мы к богу,
Прося, моля, но только не любя
Всех тех, других, с кем просто не знакомы,
Кого легко отправить на погост,
И молимся из собственного дома,
Из лжи выстраивая оправдальный мост.
Нам все равно, что станет с остальными,
Мы за дверьми сокрылись в забытьи,
Забыв, какими в юности мы были
И милосердие давно похоронив.