Поздняя осень, как старая кляча,
Все продолжает цепляться за жизнь
Сморщенным телом, опухшим от плача.
В шорохе палой листвы стон - держись.
Это не лечится, и безнадёга,
В первых снежинках предвидя конец,
Похолодев, замерла у порога
Древнего склепа. Уже не жилец.
Где все пиры и наряды? Потери
Как коромысло легли на плечо.
Первою вьюгой захлопнутся двери
Громкой отмашкой на зимний отсчет.
-
2017